Pelo valor nominal

Notei uma garota muito bonita, sentada não muito longe de mim, em uma viagem de ônibus de cerca de 45 minutos na semana passada. Logo depois que o ônibus partiu, ela tirou a maquiagem e passou cerca de trinta minutos se maquiando. Nenhum grande artista poderia ter tido mais problemas com sua tela do que ela com seu rosto. Sua paleta era ampla, sua mistura de cores de complexidade alquímica.

Eu gostaria de poder dizer que seus esforços tiveram mais sucesso do que os alquimistas medievais em sua busca para transmutar metal básico em ouro, mas infelizmente não foram. Pelo contrário, quando terminou, ela havia se transformado de beleza natural em sacanagem pintada, aquele pseudo-glamour barato e vulgar que tantas jovens britânicas confundem com atratividade. (Você pensaria que nossa escola local era um centro de treinamento para prostitutas do tipo mais barato.)

Naturalmente, fiquei chateado, até mesmo irritado, por uma cultura que transformava uma garota bonita dessa maneira, ainda mais com sua própria cooperação voluntária. Como ela poderia passar meia hora pintando a si mesma? Que vaidade! Que superficialidade!

Então, antes do final da minha jornada, ela desceu do ônibus. De repente, senti-me profundamente envergonhado de meus pensamentos pouco caridosos. Vi que ela tinha algum tipo de deformidade congênita, ou talvez uma distrofia, que afetava severamente o seu caminhar. Ela não precisava de uma bengala, mas andar era muito difícil para ela. Cada passo era um trabalho considerável, uma despesa; não para ela o milagre de poder andar sem pensar ou prestar atenção ao processo. Pior ainda (talvez), ela tinha uma idade — cerca de 24 ou 25 anos, eu acho — em que a pessoa está bem ciente do olhar dos outros, quando imagina que todo mundo a está observando. Quem não notaria suas dificuldades?

Pelo resto da viagem, refleti sobre a tristeza de sua situação. (Na verdade, ela estava vestida com mais bom gosto do que a maioria das jovens britânicas de sua idade.) Há tragédias piores no mundo do que a dela, é claro, e há histórias de pessoas com deficiências ou deformações muito piores do que as dela que as superaram triunfalmente. Mas não vivemos em todo o mundo ou em toda a história, vivemos em nosso cantinho do mundo e da história, e nossas misérias são grandes ou pequenas pelos padrões daquele cantinho. Quem ousaria, ou seria tão insensível, a ponto de dizer a essa garota para ir à história de Stephen Hawking e ser sábia, como a Bíblia diz ao preguiçoso para ir até a formiga e ser sábio? Seu rosto era para ela o que o brilho intelectual de Hawking era para ele.

Certamente, é preciso muito pouco esforço da imaginação para supor o efeito psicológico de sua deficiência no mundo moderno, no qual a saúde imperfeita, particularmente entre os jovens, é muito menos comum e quase sempre escondida. Além disso, a aparência pessoal raramente foi tão importante para as pessoas, e a beleza de seu rosto não anularia a impressão causada pela estranheza de sua locomoção. Em sua busca por um companheiro, isso não significaria que ela teria que encontrar o melhor dos jovens e ao mesmo tempo ser vulnerável às artimanhas do pior? E até que ela chegasse à meia-idade, ela seria capaz de passar um único momento em público sem uma autoconsciência que roesse suas entranhas?

Portanto, revisei completamente minha atitude em relação ao cuidado dela com a maquiagem. Longe de ser sintomático de superficialidade, como eu supunha, representava um triunfo do espírito humano. Ela estava fazendo o melhor de si mesma quando teria sido muito fácil afundar no desespero e na indiferença.

Também me envergonhei da pressa do meu julgamento. Se eu tivesse saído do ônibus antes que ela o deixasse, não saberia de sua deficiência e teria mantido minha opinião muito pobre e, como se viu, injusta sobre ela. Que eu pudesse ter feito isso me causou um desconforto.

Afinal, eu tenho experiência dos perigos da pressa para o julgamento. Fui testemunha perita em vários julgamentos e sei que o diabo está sempre nos detalhes. O que parece ser aberto e fechado muitas vezes não é nada disso (embora às vezes seja). Li parte das provas e cheguei a uma conclusão prematura; li o resto das evidências e cheguei a uma conclusão oposta, ou pelo menos diferente e mais sutil. Isso aconteceu tantas vezes que eu já deveria estar imune à pressa do julgamento.

E, no entanto, não sou, e não acredito que algum dia serei. Isso ocorre porque o julgamento é inseparável do pensamento humano. Mesmo a decisão – quase sempre insincera e tomada com certo orgulho e auto-satisfação – de não julgar, é ela mesma dependente de um julgamento e, portanto, autocontraditória. Não acredito que alguém – ou talvez eu devesse dizer, só para garantir, muitas pessoas, já que a humanidade é tão infinitamente variável – possa passar mais do que alguns minutos sem fazer um julgamento, seja moral ou estético. O homem, disse Aristóteles, é um animal político, gostaria de acrescentar que ele também é um animal crítico.

Portanto, não podemos fugir do julgamento mais do que podemos fugir da atmosfera ao nosso redor. O que não é possível não pode ser desejável, exceto nas mentes de utópicos autoindulgentes, mas, embora não possamos evitar o julgamento, podemos evitar apegar-nos a nossos julgamentos por grosso e fino, independentemente de evidências contra eles. Portanto, devemos segurá-los com certa leveza, mas não com frivolidade. Devemos estar preparados para abandoná-los.

Nada dependia muito do meu julgamento da garota no ônibus, é claro. Meu julgamento sobre ela não importava mais para ela do que para mim, mas pode-se facilmente imaginar circunstâncias em que um julgamento precipitado semelhante pode ser importante e pode ter consequências ruins. Além disso, foi apenas por acaso que minha atitude para com a garota mudou de irritação para simpatia por ela.

Mas o fato de que os primeiros julgamentos possam estar errados não pode disfarçar a inevitabilidade de fazê-los. O que é necessário é flexibilidade de julgamento, não a pretensão de que não o fazemos em nome de uma tolerância falsa e autocongratulatória.

Theodore Dalrymple é médico psiquiatra e escritor. Aproveitando a experiência de anos de trabalho em países como o Zimbábue e a Tanzânia, bem como na cidade de Birmingham, na Inglaterra, onde trabalhou como médico em uma prisão, Dalrymple escreve sobre cultura, arte, política, educação e medicina.